| |
Со лба седая прядь свисала,
Украсив щеку, как венец.
Старушка мать письмо писала,
К тому, кто сам уже отец!
Мой сын! Уж очень ты далеко
Уехал так, что не достать.
Меня оставив одинокой,
Трудами сгорбленную мать.
Ты не сердись, сынок; я знаю,
Тебе ведь дорог каждый час,
А я письмом вот отвлекаю,
И может быть, в последний раз.
Поклон жене и внучке тоже.
Мне говорил один сосед,
Что на тебя она похожа,
Ты напиши, прошу, в ответ.
Я вспоминаю часто, милый,
Как ты мальчонкой еще был.
О, как давно все это было,
И ты, конечно, все забыл.
В коротких бегал ты штанишках
И незаметно все взрослел.
Читал ночами часто книжки,
И вот ты вырос, улетел.
С женой красивою ты где-то
Нашел и счастье, и любовь.
А я уже какое лето
Тебя не вижу вновь и вновь.
Все жду и жду тебя родного,
И вдаль дороги все гляжу.
Людей проходит очень много,
Да лишь тебя не нахожу.
Калитка стукнется у дома,
Бегу встречать тебя скорей.
Бывает стук такой знакомый,
Но пусто, пусто у дверей.
Рука ее с пером застыла.
Из старых, помутневших глаз
Морщинки щек перекатила
Слеза дороже, чем алмаз.
Седая прядь свисала,
Украсив щеку, как венец.
Старушка мать, склонясь, писала,
Писала сыну письмецо. |
